Mois : juin 2017

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Dimanche: Texte, ici et avant

 

Le(s) Train(s).

Je me souviens de la première fois que j’avais pris ce train. Même Trajet, même horaire, à peu près même période de l’année. 5H à traverser la campagne française, à une vitesse tranquille. Je me souviens que je me maudissais intérieurement d’avoir pris ce train, un TER plutôt qu’un TGV. Impossible de s’endormir pour une rapide sieste, les haut-parleurs crachaient bruyamment grésillements et annonces du contrôleur à chaque arrêt, toutes les 15 minutes environ. Mais je devais aussi travailler, l’examen final de la formation que je suivais allait bientôt avoir lieu, et le train a toujours été pour moi le meilleur endroit pour me concentrer. Le défilement des images à l’extérieur du train m’apaise et me permet de capter mon trop-plein d’attention. Exit la sieste donc, bonjour la fiscalité. Assise à un carré de places à quatre -et maintenant je me souviens qu’il ne s’agissait pas de ce TER là, mais d’un TGV, car j’avais une grande table à rabat- j’avais étalé mes cours et essayais vainement de résumer des notions impossible à résumer, ce qui me mettait dans un certain état d’énervement (un jeune couple monte à Tonerre s’installe en face de moi et ils commencent à parler, fort, ça m’empêche l’évasion du regard vers le paysage qui défile, je mets mon casque et écoute Vive la fête de Noir Désir). J’avais donc réussi jusque là à rester seule dans le carré malgré l’afflux de passagers à chaque arrêt -était ce donc bien le TER?- , mon agitation concentrée au-dessus de mes feuilles de cours devait prendre trop d’espace, et ça m’arrangeait bien. Peu avant Paris -ce devait donc bien être le TER, avec des anciens wagons peut-être- un homme s’installe en face de moi. Une cinquantaine d’année, râblé, la peau brune foncée, un chapeau type borsalino avec une bande à rayures noires et blanches. (Le couple en face de moi, dans les 17 ans, a la tête et une manière de se mouvoir typique des gens de la Bourgogne. Je ne peux m’empêcher de regarder discrètement le garçon, qui a un sourire tout particulier, et régulièrement illumine tout son visage, très animé par ailleurs. Ça lui donne tout à coup un charme particulier, ce sourire par en-dessous, et lui enlève son air courtaud). Au bout de quelques instants, je sens que l’homme m’observe, un peu plus longtemps que ce qu’il n’est de rigueur. Je lève les yeux sur lui.

« Vous êtes avocate ? » Me demande-t-il dans un français teinté d’un accent dont je n’arrivais pas déterminer la provenance. Il fait un geste vers mes papiers étalés sur la table. (Je n’ai eu ni café, ni cigarette ce matin, et la constante agitation autour de moi, j’ai du me décaler pour faire de la place sur la banquette en demi-cercle que j’occupe, pour finalement pouvoir revenir à ma position initiale 5 min plus tard, commence à rentrer en moi, et ma concentration s’étiole de plus en plus). Fatiguée de mes essais infructueux pour tenter de réviser efficacement, je lui répondis dans un sourire amusé -je crois, il est possible que j’ai été un peu plus sur la défensive, mais les trains m’ont toujours amenés avec eux des histoires incroyables, je m’y laisse donc facilement aborder-. « Non pourquoi pensez-vous ça ? » « Vos papiers, là, on dirait des papiers d’avocat. » -c’était peut-être la législation, finalement que je révisais-. Je lui explique que ce sont mes cours, pour une formation que je ne voulais pas tout à fait faire à la base, mais bon, le cadre législatif est utile à connaître -c’était donc bien la législation.

    • – Ah l’administration dans la Culture ? Je connais un peu, je suis musicien, je joue de l’accordéon, j’ai fait des disques.

– De l’accordéon ? J’aime bien parfois. Où jouez-vous ?

– Par ci, par là. En ce moment plutôt dans le métro. Ses yeux se détournent légèrement en disant ça. Avant je tournais pas mal, dans toute l’Europe.

– Oui, ce n’est pas toujours facile actuellement d’arriver à durer. Moins d’argent partout, je le vois bien.

Je sentais bien que ça l’avait gêné un instant mais voyant que je n’ai pas tellement d’à priori sur la question, il sourit, rassuré.

(Difficultés à me souvenir de la conversation, mais ce devait être à peu près ça, cette fois, un homme s’est assis à côté de moi, fin de quarantaine, prends soin de lui, écrit dans un carnet en lisant un bouquin barré de la mention « à paraître mai 2017 », avec une fiche d’édition à côté. Cela serait drôle si il en était justement un, d’éditeur. Titre du Livre « Le peuple des abattoirs »). Les immeubles de la banlieue parisienne avaient maintenant remplacé les forêts et les maisons en vieille pierre. Le ciel était gris et nous nous taisons un moment. Le wagon commençait lentement à se préparer pour l’arrivée du train. A un moment, parce que cela me titillait depuis le début de ne pas arriver à déterminer sa langue derrière cet accent, je lui demandais :

– Vous parlez un français parfait, mais je suis assez curieuse des langues, je situe assez facilement les accents, mais je n’arrive pas à déterminer l’origine du votre, pouvez-vous me dire d’où venez-vous ?

Il eut un brusque mouvement de recul, se dressant sur sa banquette, une lueur de peur dans le regard remplaçant la clarté dont il était empli jusque là. Il se leva et jeta un regard à la ronde, comme pour s’assurer de ne pas être entendu ou surveillé – ce devait être plus tôt dans le trajet, le wagon était alors calme-. Il se pencha vers moi et me dit, presque en chuchotant, comme un enfant pris en faute : « Je viens de Roumanie ». Je me souviens du sentiment de profonde tristesse qui m’envahit. Une sorte de résignation mélancolique, teintée d’un peu de honte à l’encontre de l’humanité tout entière. Qu’un homme, arrivé au milieu de sa vie, puisse encore se sentir coupable de son origine, en avoir honte. Le dire à demi-mots par peur d’éveiller des sentiments agressifs, dédaigneux. Par peur que cela enlève de la valeur à son humanité. J’en étais restée choquée, songeuse quelques temps. Si bien que je ne me souviens pas de comment nous nous étions séparés. (Et j’arrive à Paris Bercy dans 6 minutes.)

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Mercredi: Réflexion corps social Printemps#5

Date : 21.04

À partir du moment où on s’exprime, où on prend la parole, on est déjà dans la mise en scène, dans la représentation de soi. C’est pourquoi il est si important de choisir les bons mots, ceux les plus proches possibles de ce soi, de la pensée de ce soi qui malgré tout, restera si partiellement compréhensible par l’autre. D’où l’angoisse existentielle au sens philosophique qui en découle rendant le choix et l’utilisation de chaque mot lourd des responsabilités du sens que chacun porte en eux.

Lieu: Hôtel GbG

Ne pas être en adéquation avec les normes exprimées implicitement dans les lieux où l’on se rend est une sensation étrange. Être seul au restaurant, d’une sorte où des classes sociales plus élevées que la sienne s’y fraient, et où le standing en fait un endroit plutôt fait pour l’unité couple, on dérange nécessairement l’attente des autres participants au spectacle social que peut offrir la sortie au restaurant. Cela pose des questions au personnel. Quelle attitude adopter? Le danger est toujours grand de se tromper. Est ce que malgré l’apparence atypique du client/de la cliente, se cacherait un individu qu’il faut respecter, soit parce qu’elle aurait la situation économique adéquate, le pouvoir de critiquer l’endroit, de faire ou défaire votre réputation ? Et si c’est le cas, est ce que le personnel devrait en avoir quelque chose à faire?

Je crois que c’est déjà quelque chose qui se faisait à l’époque de l’entre deux guerres, des vrais « avant-gardes ». (Vienne 1900?) Transgresser l’ordre établi en se rendant dans des endroits non-admis. À ceci près qu’à l’époque, la norme sociale était peut-être plus visible, plus marquée. C’est drôle parce que les classes supérieures se sont toujours permises de se rendre dans les lieux considérés comme les plus dégradés socialement, bordels, bars de port, bistrot de la pègre. La littérature ne fait jamais ou presque état de l’inverse, d’un ouvrier se rendant dans un bar d’hôtel de luxe, par exemple. Peut-être là quelque chose à creuser. Qu’est ce qui est le plus transgressif finalement. Se rendre dans un lieu auquel tacitement, économiquement on n’appartient pas ? Où dans ceux où dans tous les cas, de part son origine sociale, on aura l’avantage, quelque soit l’histoire que l’on raconte. J’écris ça et à l’instant, sont rentrés dans le bar/restaurant  4 garçons qui de part leur manière de bouger, de se parler entre eux viennent clairement d’enfreindre la règle tacite d’acceptation dans un endroit dont la règle sociale s’inscrit sur la carte et la devanture. Et le temps d’écrire ces lignes et ils sont effectivement partis. Pas facile de tenir la pression. Mais je devrais faire ça plus souvent! C’est drôle à observer, ces jeux de comportements, cette comédie (ou drame ?) Entre les uns qui agissent comme si l’endroit leur appartenait (et c’est peut-être le cas) et les autres qui font semblant de se sentir à l’aise dans un endroit qui malgré tout les intimident -dont je fais certainement parti- le ballet continue à être divertissant, à mesure que le verre se vide…

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Mardi: Archive [AncienHiver]

Méandres.

 

A perdre de vue les toiles

qui peuplent tes chimères

Tu défais les mailles

et je défie les vagues

d’ennui

où tu m’as enfermée

et où je crois qu’hier

la mort naissait entre les plis de mon voile

J’hurle par toutes les pores

des éclaircies aveugles

et l’espace s’est assombri.

Je préférais quand au dehors

j’errais seule

Quand le soleil ployait sous la pluie

Et que le monde se taisait alors

Il n’avait pas encore compris.

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Lundi: poésie sans titre Hiver#4

J’y ai cru un moment

J’y ai cru

Aux souffles grisants

Des avenirs à deux

Entre toi et mon je

Entre moi et ton jeu

La limite n’était plus

Je pensais

La limite n’était plus

La peau

Qu’on revêtait

Je n’avais pas vu

Je crois

Je n’avais pas vu

Que sous ta peau

Tu portais

L’armure inoxydable

De l’enfant

Incomplet.